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"Mon ami Hubert est un homme ordonné et méthodique. Rien qu'à voir les étagères de la grande armoire normande où il range son linge, je frémis: pas une chaussette qui dépasse, toutes les chemises pliées et rangées au carré. Bref, pas un brin de fantaisie dans cette armoire.
Pour son bureau, c'est pareil: chaque objet a une place et il y a une place pour chaque chose. La femme de ménage n'a pas le droit d'y toucher pour "faire la poussière": elle risquerait de ne pas remettre les objets à leur place exacte, ce qui serait évidemment (enfin, pour Hubert) la fin du monde. Le résultat est que Hubert époussette, ou plutôt n'époussette pas, lui-même son bureau. La couche de poussière était telle que j'aurais pu aisément y inscrire (je dis bien inscrire et non point écrire) mon nom.
— La poussière ne me dérange pas, affirme Hubert imperturbable, du moment que c'est en ordre. D'ailleurs, c'est de la poussière propre. Ce n'est pas Paris, ici!
Or, l'autre jour à la radio, on parlait d'une "poussière infiniment précieuse" récoltée sur je ne sais quelle planète et qui aurait plusieurs millions d'années.
Comme quoi, à force de patience, la poussière devient précieuse. Avis aux maniaques du ménage."

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